Uma falta de educação, uma grande falta de educação!

A concentração de activistas e dirigentes sindicais estava marcada para as 15 horas, frente à residência oficial do primeiro-ministro.

Saí do Metro, desci a rua de S. Bento, - ainda deu para beber um café numa daquelas ruas em frente à Assembleia da República - e, exactamente às 15 horas estava a passar em frente à residência do dito. Passei por entre as dezenas de polícias que ali aguardavam a chegada dos manifestantes. Indiferentes ao transeunte, nem se mexeram, obrigando este a fazer em ziguezague naquele troço do passeio ocupado pela polícia. Lá adiante o jardim convida a um descanso. Para lá me dirigi na esperança de que os camaradas não tardem. Consultei o relógio, já passa das quinze... Lá adiante mais polícias, três carrinhas atulhadas.

Sentei-me e aguardei... Enquanto a malta não chega - pensei - aproveito para acabar, faltam apenas três páginas, "O Quadrado" do Manuel Alegre [Não, não é ele... o livro é que tem esse nome].

Acabei a leitura, mesmo a tempo. Já chega um carro de som, dos altifalantes... o sempre presente Zeca. Retenho uma das últimas frases do ultimo conto, precisamente o que dó o nome à obra: «Não há outro sentido senão este, lutar, lutar até ao fim.»

Volto a passar por entre os polícias, agora mais agitados, para me encontrar com os camaradas. A concentração afinal é no lado de lá da rua...

Vão chegando mais activistas... poucos, muito poucos é certo, mas vão chegando.

E sem querer dou por mim a pensar: «São(omos) os mesmos de ontem, de antes de ontem... Os mesmos do ano passado, do outro ano, e do outro mais atrasado... Aquele ali é fundador... está(mos) velho... aquele outro tem um ar cansado... o outro parece sem alegria nenhuma... E aquele, aquele está reformado? Pois está! E aquele outro também. [Dou por mim a rir, amarelo, mas a rir] Aquela direcção tem o presidente e o vice... reformados...

E o fulano, que é feito dele? Terá morrido?»

Encontro o Presidente do meu Sindicato. (As más línguas tinham afiançado que ele não estava... no país. Más línguas é o que é? [Olha esse bilhete de avião ainda o perdes...]) Cumprimento-o. Cumprimenta-me. Trocamos palavras, de circunstância, claro. [Estamos comprometidos, eu e ele. Mas salvamos as aparências... Fica bem e parece unidade. Ou convergência como ele gosta de dizer.] As palavras estão gastas, perderam o sentido. E nós falamos muito sem dizermos nada...

Pouco depois a inquietação a angustia... Que estou eu aqui a fazer? A cumprir agenda? De quem? Minha não é concerteza... Esta relação tem que acabar... Estou farto de contribuir monetariamente, mas não só, para isto.

Chegam amigos, mais amigos... que também cumprem a agenda, mas são amigos e são camaradas.

Abraços e mais abraços...

A coisa passou... de novo.

Já no comboio que passa a ponte, a cabeça não deixa de ser martelada com as ultimas frases do livro acabado de ler naquele jardim ao lado da residência de Sócrates.

«Enquanto me bater a guerra não está perdida, ainda que se me perguntassem que guerra e, eu não soubesse ao certo responder. (...) Não há outro sentido senão este, lutar até ao fim. Um homem não se rende, não seria bonito, seria aliás se me permitem, uma falta de educação, uma grande falta de educação.»

José Carrilho
(membro da C. Trabalhadores da PT)